Verso Abstrato

Imagino tua mão pequena sobre a minha grande, num tapete de grama, com o vento, a lua e a noite. Ao olhar no teu olho, vejo uma nova velha amiga; vejo-me.

Imagino teu bom ser sussurrando-me ao ouvido, roubando-me uma risada que carrega o prazer em te ter como amiga. Como toda boa risada, ela ecoa no silêncio como a luz na escuridão, carregando a boa notícia através da chuva e das árvores. Das colinas, eu ouço o mar e teus suspiros no meu ouvido. A fogueira deixa sua silhueta bonita, tão feroz quanto teus olhos, e esquenta a pele fria do vento do fim do verão. Os sons da noite - os nossos - procuram o tom da maré, inventando o gênero musical dos amantes, a trilha sonora de todas as noites que sonho em te ter.

Imagino mais: teu braço laçado no meu, e assim dançamos ao som de harpas, flautas e violinos que só existem em nossos sonhos. Rodamos, bebemos, cansamos e eu lhe dou meu ombro para tu repousar tua cabeça. Nesse ponto já não há mais nada além da noite e da natureza, e quase nos tornamos parte deles, unidos pela compreensão ímpar que temos. As árvores choram as folhas do outono sobre nós; o céu chora as chuvas do inverno. E em todas as vezes que chover, a música das gotas nas folhas me lembrará de nós dois, ...

... e esse é o gênero musical da vida, ainda que do amor; a trilha sonora de toda minha eternidade que dura só até cada amanhecer. E tu és minha noite.

"I do not hear noise, I hear music." - John Cage

Ela só fala com você. É em mim que ela pensa... e ela não pensa duas vezes antes de me dizer as coisas que você quer dizer pra ela. O abraço dela, todas as noites, quando ela fica sozinha deitada, é em mim. Não desperdice suas falas imensas se redimindo, tentando ela fazer ter dó de você e, assim, te gostar de alguma forma. Isso, no final, até faz alguma diferença. É a diferença que você nunca vai notar nem compreender, é o motivo que deveria te preocupar, mas não preocupa. Eu amo mais que você.

Porque você não faz a vida, não tem amor de poeta e não tem brio pra tacar a cara no mundo e ser homem.

Não tenho força nem pra levantar o copo. Nem pra contar o dinheiro do ônibus. Acho que vou ficar aqui, sentado, olhando pro céu, sentindo sua pata peluda. Talvez peça uma mordida sua, mas não fique triste se eu tirar a mão. Ah, minha coisa quente e gorda! Como é boa sua companhia nas manhãs de domingo, depois do almoço, quando você deita na minha barriga e ronrona até cair no sono, e eu, inocente, faço carinho e tomo uma unhada. Mas logo você cai no sono de novo. Não precisa acordar, não.